Замолкает слово, не поднявшись в горло;
Не родившись, в кисти, — иссякает жест.
Взгляд из мрака вперил красноглазый Морлок
Сколько их там чудных, позабытых есть?

Чем они несчастны? Как их называть мне?
Кем встречать по кельям лабиринтов дней?
Вы уж потерпите, вы не виноваты —
Может озарится мрак души моей…